Y así es querida…
Ya nada podíamos perder, nuestra vida estaba hecha jirones y el alma poseía solo oscuridad. Después de tanto tiempo, llegaste con la inspiración esperada. La indiferencia quedó atrás y la vida hoy día está llena de color. Desde el primer momento, sabias lo que querías y hacia donde dirigías tus pasos. ¿Recuerdas la primera mirada que cruzamos? Los planes que teníamos, aunque difíciles, siempre vienen cargados de optimismo y esperanza. Intentamos seguir en este mundo comportándonos como niños, sin importar las causas que puedan impedirlo. Sueles ser silenciosa, me lo han dicho quienes te ven caminando por las tardes, sé que no estas por instantes debido a la nostalgia que abunda en tus recuerdos. Hay veces que antes de dormir, mi mente pregunta lo que estarás haciendo en ese momento, recuerda la forma en que te encontré (no hay discusión en eso) y de la mano decidiste ayudar a soportarme (tarea nada fácil), juntaste tus pedazos de alma y reconstruiste deseos y anhelos de mundos mejores y vidas felices. Amamos y nos hirieron, odiamos y nos olvidaron… la vida estaba dispuesta para que, sin desearlo, encontráramos en el otro la fuerza necesaria para soñar ahora juntos. Hoy nuestra historia se escribe a diario. Hoy escribo más de lo que nunca había hecho, mis versos hablan de la vida, de la música, hablan de ti y de nosotros. Hoy mis sonrisas llevan tu nombre. Hoy puedo decir que eres mi inspiración. Hoy puedo decir que eres mi luz. Y si atrevido sueño, eres mi musa. ¿Lo soy?
Mi querido y bello amigo con ojo de vidrio, claro que lo eres, lo fuiste y siempre lo serás, la inmortalidad esta en nosotros.
Emily Elizabeth Dickinson (Amherst, Massachusetts, Estados Unidos, 10 de diciembre de 1830 - íd., 15 de mayo de 1886) fue una poetaestadounidense, cuya poesía apasionada ha colocado a su autora en el reducido panteón de poetas fundacionales estadounidenses que hoy comparte con Edgar Allan Poe, Ralph Waldo Emerson y Walt Whitman. Emily Dickinson pasó gran parte de su vida recluida en una habitación de la casa de su padre en Amherst y, excepto cinco poemas (tres de ellos publicados sin su firma y otro sin que la autora lo supiera), su ingente obra permaneció inédita y oculta hasta después de su muerte.
Ensueño
Para fugarnos de la tierra
un libro es el mejor bajel;
y se viaja mejor en el poema
que en el más brioso y rápido corcel
Aun el más pobre puede hacerlo,
nada por ello ha de pagar:
el alma en el transporte de su sueño
se nutre sólo de silencio y paz.
Versión de Carlos López Narváez
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