Bienvenida...‏

Deben buscarse los amigos como los buenos libros. No está la felicidad en que sean muchos ni muy curiosos; sino pocos, buenos y bien conocidos.

Amigos - Mateo Alemán 

Pequeña...

Es un día especial, hay que estar preparado para las sorpresas. Cierro los ojos. Vuelvo a pensar en ti, vuelvo a escuchar tu voz. Imágenes de fotografía, que pasan muy veloces por la retina, pensamientos que vuelan por los aires y se guardan en su lugar destinado. Es tarde. Hay que dormir. Despierto al escuchar tu voz. El dolor hace al poeta, no tengo duda de ello. Eso es lo que quiero decir frente a tu mirada y permanezco mudo. Mis palabras entonces no son tan efectivas. El calor en los días de verano llega a ser tan fuerte que es capaz de provocar visiones.

Somos tormenta en una noche gris, nos consumimos como salitrosos árboles de la cuidad desde la raíz y nuestra vida se queda dividida en pequeñas ausencias. Muchas veces no existirá razón para sentirse feliz, habrá intereses variados para que este mundo permanezca mudo. Intentaré que el tuyo no lo haga, todo lo que tengo son palabras en plegaria que se elevan hacia ti. Obsérvalas cariñosamente.

Te quiero pequeña

William Blake (Londres (Inglaterra); 28 de noviembre de 1757 – ibídem; 12 de agosto de 1827) fue un poeta, pintor y grabador inglés. Aunque permaneció en gran parte desconocido durante el transcurso de su vida, actualmente el trabajo de Blake cuenta con una alta consideración. Por la relación que en su obra tienen la poesía y sus grabados respectivos suele ponerse a Blake como ejemplo del «artista total». Según el periódicoThe Guardian, «William Blake es con gran margen el mayor artista que Gran Bretaña ha producido»

A Tirzad







Todo lo Nacido de Origen Mortal
Deberá consumirse con la Tierra
Para elevarse libre de la Procreación:
Entonces, ¿qué tengo yo que ver contigo?



Los Sexos brotaron de la Vergüenza y el Orgullo,
Resoplaron en la mañana; sucumbieron al atardecer,
Pero la Misericordia transformó a la Muerte en Sueño:
Los Sexos se irguieron para trabajar y padecer.



Tú, Madre de mi parte Mortal,
Con crueldad modelaste mi corazón,
Y con lágrimas falsas y embaucadoras
Bloqueaste mi Nariz, mis Ojos y mis Oídos.



Tapaste mi Lengua con insensible arcilla,
Y me entregaste a la Vida Mortal.
La muerte de Jesús me liberó:
Entonces, ¿qué tengo yo que ver contigo?