Tu peor es nada (05/12/2011)

Si no obtienes todo lo que quieres, piensa en todas las cosas que obtienes sin querer. Oscar Wilde.

Si después de todo soy nada, pero realmente nada, no una mancha, ni una mosca en la pared. No un sueño de vida, ni un grano de arena, o un suspiro, ni veneno de almas, ni siquiera tinta, nada. ¿Cómo pudiera realmente ser nada a tu lado?  No tengo otro dolor que el que tengo. Y por palabras sólo tengo un manojo de silencios. Fuimos seres de que tan comunes  gracias a ti nos hemos tornado en extraordinarios.  Así seguiremos, y nuestra fortuna nos presenta inmortales pasados cientos de años. De lo que era nuestro cuerpo sólo polvo quedará, lo que facilitara la comodidad dentro de una caja que también se pudrirá.  Y si algo nos queda a los dos, nos reímos de la vida, de esa misma vida que muchos siguen creyendo tortura.

Hoy seré  el sol para iluminar la tierra como la ilumina tu mirada y tu sonrisa, y seré las estrellas y la luna para embellecer el cielo como lo embellece tu mirada y tu sonrisa. Nunca podre ser nada, gracias a aquellos instantes en que tu mirada y tu sonrisa, tu espléndida presencia, hicieron perfecta la vida y la existencia y las noches en que me cuidas.

¿Vienes verdad? Te espero.

Francisco Gómez de Quevedo Villegas y Santibáñez Cevallos (Madrid, 14 de septiembre de 1580 – Villanueva de los Infantes, Ciudad Real,8 de septiembre de 1645), conocido como Francisco de Quevedo, fue un escritor español del Siglo de Oro. Se trata de uno de los autores más destacados de la historia de la literatura española y es especialmente conocido por su obra poética, aunque también escribió obras narrativas y obras dramáticas.

Ostentó los títulos de señor de La Torre de Juan Abad y caballero de la Orden de Santiago.

Amor constante más allá de la muerte

Cerrar podrá mis ojos la postrera 

Sombra que me llevare el blanco día, 

Y podrá desatar esta alma mía 

Hora, a su afán ansioso lisonjera; 

Mas no de esotra parte en la ribera 

Dejará la memoria, en donde ardía: 

Nadar sabe mi llama el agua fría, 

Y perder el respeto a ley severa. 

Alma, a quien todo un Dios prisión ha sido, 

Venas, que humor a tanto fuego han dado, 

Médulas, que han gloriosamente ardido, 

Su cuerpo dejará, no su cuidado; 

Serán ceniza, mas tendrá sentido; 

Polvo serán, mas polvo enamorado.